ПИСАТЕЛЬСКИЙ ДОМ

СЧП

официальная страница

---

БИБЛИОТЕКА

ВАТАМАНЮК ЕВГЕНИЙ

Осеннее.

По-осеннему странный вечер,
Впрочем, это не редкость сейчас.
Желтый парк мне назначил встречу
В девятнадцать ноль-ноль. Через час.

Я иду по темнеющим улицам,
Кто-то выбил здесь все фонари,
И теперь освещение включится
Только отблеском новой зари.

Как тоскливо… ну что же, осень,
Я шагами крою черноту.
Вот парк. Девятнадцать ноль восемь.
Я присел на скамейку и жду.

Ветер шепоты носит под листьями,
Вот мелькнула над веткой луна.
В этот час в сокровенные истины
Желтый парк посвящает меня.

Каблучки стучатся о камни,
Уж, наверное, куда-то спешат.
На первое в жизни свиданье?
Или, может быть, нянчить внучат?

Вот идет кто-то, согнутый временем,
Не спеша и глаза опустив.
Тут все ясно: раздавленный бременем
Горькой жизни немой негатив.

Вдали чей-то пес застенает,
Чей-то звонкий послышится смех…
Здесь все: от обид до признаний,
Это - сборище жизненных вех.

Я встаю: скоро минет одиннадцать,
Лунный свет ощущаю спиной.
Что ж, пора, наконец-то, и двинуться,
И я молча шагаю домой.

Огни дорогих ресторанов,
Дальний свет недалеких машин…
Быть может, немного я странный,
Или я не гожусь под сей чин?

Я такой же, как вы, я двуногое
Существо, что способно хандрить.
Но ведь осень на улице. Многое
Этим можно сейчас объяснить.

РАЗДЕЛЫ